• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
23:53 

Умозрительные построения экспериментального характера (про книжки)

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
Про книжки

Колыбельку видали? Кошку видали?
(К.Воннегут, "Колыбель для кошки")

Вот напишу сейчас про книжки. Да, вот прям щас сяду - и напишу. А то всё по рукам себя бью: надо закончить грустное и красивое. Литературное высоко. Хватит уж.
У меня какая-то странная филологическая болезнь. Вот уже больше полугода какую книгу ни открою, всё хочу, чтобы ты прочитал её тоже. Мне с тобой их обсуждать интереснее, чем с профессорами кафедр литературы, русской и зарубежной. Им же слово поперёк скажешь - "неуд" в зачётку и пинком из университета. А ты будешь возмущаться тоном автора и безапелляционностью его утверждений. И ещё добавишь, что всё не так. Вот это мне нравится.
Последние полгода открываю в основном постмодернистские книжки, антиледниковые. То есть они вроде и задуманы с грандиозной идеей, но какие-то бессмысленные все, бессильные. Ведь что может книжка и какой-то очкарик писака против ледника? Особенно в современном мире, когда угроза ледника отсутствует напрочь. Читаю на работе. Или в трамвае. Летом можно на какую-нибудь гору залезть, где народу поменьше и солнца побольше. А то дома других дел полно: то кот изображает вечноголодного мученика, то посуда неделю немыта, то вдруг вспоминаешь про компьютер с интернетом.

Читаю "Степного волка" Германа Гессе - и понимаю, сколько в этом меня, тебя, сколько в этом жизни... Знаю, что оценишь, так же упадёшь в неё, как я сейчас. С этого начинаю дарить тебе книги. Чуть не единственный, кому я их дарю, кому хочется их дарить: пусть не сейчас, но когда-то ты это всё откроешь.
Там, в этом "Степном волке", и от постмодернизма маловато, и смеха нет никакого. Только сумасшедший, Моцартовский. Или, может, Пушкинский ("если бы Гессе был русским..."). Но он открывает целый ряд.

Читая "Пролетая над гнездом кукушки", осознаю свою семью. Точнее, то, что у меня вместо ней - гнездо кукушки. Это оказывается гораздо важнее слов в книжке. Место действия, реплики героев,... это есть, но где-то на пределе восприятия.
Тут я начинаю понимать, что люблю маленькие книжечки.Тут я начинаю понимать, что люблю постмодернизм.

Ещё Курт Воннегут. "Бойня №5" и "Колыбель для кошки". Всё антиледниковей. Как хочется, чтоб ты это уже читал, потому что только ты поймёшь "такие дела" и боконизм.
С Воннегутом я пишу умные фразы о постмодернизме и задумываю прозаическое произведение, которое уронит меня в ваших глазах, заставит ходить по потолку. Свою антиледниковую книжку. Но одному человеку она понравится. Тому, кто её полностью поймёт.

Ещё читаю Линор Горалик. И тут мой ум берёт разум за руку, они садятся в белый пароход и уплывают на Северный полюс. Если обычно хочется цитировать строками, то тут хочется дождаться момента и читать вместе и вслух.
Мой сдавленный смех за администраторской стойкой мед. центра, скорее, напоминает всхлипывания. Смеюсь до слёз, до хрипа, и отвечаю на звонки с идиотской улыбкой, которую, наверное, и через телефон видно. А пациентам нужны врачи... и никак не улыбающиеся до ушей администраторы.
Пока читаю Л.Г., страшно хочется написать о тех, кто рядом. Которые посумасшедшее. Но понимаю, что они мне этого не простят.
Впрочем, напишу. Лет через 60. Когда я буду дряхлой старушенцией и мне будет больше не о чем писать, кроме как о себе, а ты только и будешь в состоянии учить внуков курить трубки.
Но остановиться и что-то написать совершенно невозможно, потому что горалик пишет удивительно лёгким современным языком удивительно понятные вещи. Приходится делать над собой невероятные усилия, чтобы написать это.

Умозрительные построения экспериментального характера

Моя Антиледниковая Книжка
В начале было Слово, и Слово было у Бога, и Слово было Бог.
Оно появилось путём обыкновеннейшей эволюции. Из звука, через знак. Ни одна языковедческая школа этому не учит, потому что это недоказуемо.
тем же эволюционным путём слово превратилось в текст. В "первобытном" тексте были: пещеры, мамонты, наскальные рисунки, голубинные книги. разнообразнейшие флора и фауна.
Но текст, как и всё живое, изменяется, развивается, и ненужные элементы со временем отмирают. Так ящерицы начали отбрасывать хвосты, хамелеоны - менять окраску, а люди - врать.
Текст проживает разные эпохи. В эпоху классицизма он танцует менуэты и славит одами великих. В эпоху романтизма он создаёт Героев и любовные стихи. В эпоху декаданса он воспевает смерть, убирая её ложе самыми прекрасными цветами. В эпоху постмодернизма он становится самой жизнью.
Чтобы попасть в Ад или в Рай, нужно прожить жизнь и умереть; чтобы стать постмодернизмом, нужно перерасти классицизм и романтизм. Как из обезьяны появился человек, так из древних заклинаний родился постмодернизм.
Постмодернизм создал сюрреализм, чтобы нам было чему удивляться.
Постмодернизм создал бесструктурные произведения, чтобы мы говорили, что хотим сказать.
Постмодернизм создал рок-н-ролл, чтобы стать музыкой.
Постмодернизм создал мистификации, чтобы мы не смогли узнать, как же всё на самом деле.
Постмодернизм создал псевдонимы, чтобы мы прятались от других и от самих себя.
Постмодернизм создал маленькие книжечки, чтобы вмещались в женские сумочки, чтобы любая блондинка могла спрятать их от посторонних мужских глаз.
Постмодернизм создал тебя. Меня. Всё вокруг.
Постмодернизм создал гипертекст, чтобы связать вещи мира невидимыми нитями.
Постмодернизм - это я.
Постмодернизм - это ты.
Постмодернизм - это всё, что вокруг нас.
Наша жизнь - это текст.
А в начале было Слово. И Илово было у Бога. И Слово было - Бог.

23:25 

филологическое счастье

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.

20:38 

диалоги

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
у меня в одном ухе круглая серёжка мужа, в другом длинная из бисера: белый, голубой, синий, почти чёрный.
девочка: а это у вас абстракция?
я: это у меня Анархия.

18:25 

диалоги

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
я: хочется надеть резиновые сапоги, вообще тепло упаковаться, взять термос с горячим чаем, бутеров, сесть в первую попвшуюся электричку, выйти в каком-нибудь лесу и погулять... пофотать.... осень
смородин: зная тебя, я бы на всяяякий случай взял с собой платку и топорик.

23:06 

(с)

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
момент боли
реальность реальна

20:46 

развлекаюсь, как могу

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
miss.pozitivperm.ru/user/87
желающие могут голосовать )

23:01 

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
не знаю, куда девать пустые никому не нужнае вечера... дней 20

15:10 

на перекрёстках

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
На перекрёстках чужих городов
Ты встретишь только чужие души.
Ко взглядам их глаз ты не готов,
Как к среди моря внезапной суше.

На перекрёстках чужих городов
Ты встретишь только чужие лица.
Может, увидишь в глазах их любовь.
Но это мгновенье не повторится.

На перекрёстках чужих городов
Ты встретишь только чужие жизни.
Даже на площади в семь углов
Не встретишь того, с кем зависнешь.

Ты будешь один. Ты всегда одинок.
И ты привычным размеренным шагом
- По перекрёсткам чужих городов...
Но больше тебе ничего и не надо.

00:11 

Песня моему коту (Бегемот, ты не одинок)

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
Кошка сломала лапу.
Она сидит на асфальте.
На улице дико и страшно:
Там люди, там дети, собаки.
Кошка сбежать не может,
Не может забраться на ветки.
Кошка ушла в окошко:
Квартира ведь - тоже клетка.

Птица сломала крылья.
Она лежит на асфальте.
Лежать здесь дико и страшно:
Здесь кошки, и люди, и дети.
Птица взлететь не может,
Не может вернуться в небо.
Птица столкнулась с клеткой -
Ей клетка сломала крылья.

Девочке плюнули в душу.
Она сидит на асфальте.
Сидеть здесь дико и страшно:
Всё люди кругом, и - чужие.
Девочка плакать не может,
Не может вернуться к жизни:
Ей не нужна эта клетка,
Ей не нужны чужие.

Кошки ломают лапы.
Птицы ломают крылья.
Люди ломают души.
И это всё - от бессилья:
Кошки летать не умеют,
птицы не видят стёкол,
Людям свободы надо...
Вот это всё - Свобода.

17:13 

(со)отношения

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
Километры недописанных писем.
Миллионы недосказанных слов -
Когда я для тебя - как Гермина,
А ты - Гарри Галлер, мой Степной Волк.

Вороха неиграемых песен.
Нотный стан непоющихся нот.
Когда ты мне, как Томаш Кундеры,
А я - Натали Саррот.

Воздух переполнен стихами,
А по венам лишь проза течёт.
Когда я для тебя - Монтана,
А ты - как у Мёрдок Арнольд.

Наша жизнь - это тонны букв,
Слагающихся в слова.
Когда ты - пожилой Брэдли Пирсон,
А я - Джулиан навсегда.

Мы встретились так случайно,
Нас не было даже ещё.
Когда я - фанера гитары,
А ты - неоплаченный счёт

13:25 

приходила ко мне Ленка...

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
- Сань, а что у тебя в люстре насыпано?
- Мухи
- А чё они жёлтые?
- Прошлогодние

20:51 

где бы взять на 1 день?

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
на 27 число чёрный длинноволосый парик, косуха/кожаная с клёпками жилетка, кожаная/джинсовая неприлично короткая юбка, БАС, кожаные обрезанные перчатки, чёрная майка в сеточку? Хелп=)
размер 40-42, косуха в районее 44-46 нужна
Всем спасибо!

20:57 

"этот мальчик - такое дерьмо"

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
за сегодняшний вечер - целых 4, и даже довольно близких.
Обидно.
что доверяла.
больше не буду

23:31 

ты знаешь, у нас будут дети - самые красивые на свете...

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
...а когда мы будем вместе,
у нас будет квартира с видом на Финский
и комната вместо балкона

@настроение: у них не будет бога, кроме рока

22:21 

lock Доступ к записи ограничен

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
21:54 

Счастье

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
Было около 10 утра, когда он проснулся. Солнце светило в окно, по ярко-синему небу плыли большие белые облака, похожие на сладкую вату. Он повернул голову вправо – её не оказалось рядом.
Испугавшись, что эти несколько дней, прожитых вместе, были сном, он обвёл комнату встревоженным взглядом.
Нет. Вот она. Слава Богу. Здесь, за столом. Не ушла. Не убежала. Не испарилась, не исчезла, не… Она здесь. В моём доме. В моей комнате. В моей рубашке. Её длинные волосы, до пояса, рассыпаются по плечам, спине. Она убирает их с лица левой рукой, а правую, в которой держит ручку, не отрывает от бумаги. Она сидит лицом к окну и спиной ко мне. Хорошо, что она не видит, как я о ней думаю. Чувствует, наверное, взгляд… Нет. Слишком поглощена.
Как она попала в мою жизнь? Это была случайность или всё-таки есть кто-то над нами, в наших душах? «Кто-то дёргает нас за ниточки, подсказывает нам слова», - говорит она. Боюсь, она права. Помню, совсем не хотел с ней общения. Кто-то, совсем не я, сказал тогда: «Можно с Вами познакомиться?..» - я даже испугался. Я помню её – робкую, пугливую, осторожную… Всегда с оглядкой на мать. Как я вёл себя… Безрассудно, по-детски. «Зато есть, что вспомнить», - говорит она и смеётся. Знали ли мы, могли ли знать, что через три, четыре года и далее будем просыпаться вместе? Всю жизнь.
Будем? Будем ли? Я каждое утро боюсь, что она исчезнет. Я каждое утро боюсь, что это – сон. Я каждое утро боюсь увидеть рядом другую. Не её.
Она… Я знаю, она давно всё решила. Я думал, так может любить только мать своего ребёнка. Она всегда рядом, когда нужна мне. Она всегда неподалёку, когда мне нужны свобода и одиночество. Она любит меня, правда… Я не верю. Не ей. Себе и этим утрам, когда она рядом. Хотя она сильнее и дольше боялась поверить, боялась себя.
И вот – она сидит за моим столом, на моём стуле, в моей рубашке, грызёт мою ручку и задумчиво смотрит в моё окно на наше небо. Думает свои мысли. Моя жена. Невенчанная, не зарегистрированная по всем правилам нашего государства. Моя жена – на небе и на земле. Моя вечная жена.
Интересно, что она пишет. Новые стихи для меня, текст песни?..

- Любимая, что ты пишешь? – он, стоя за её спиной, обнял, поцеловал в волосы.
- Доброе утро, любовь моя. Давно проснулся?
Он взял исписанный лист, лежавший перед ней – это оказался анализ стихотворения одного из его любимых поэтов.
- Пойду сварю нам кофе, дописывай, - и ещё один поцелуй, в висок.

Поздно вечером они стояли на вокзале. Её поезд уже был подан. Проводник уже проверил билет. Оставалось десять минут.
Они стояли у вагона, обнявшись: он прижался губами к её пушистым волосам, прямому пробору, с закрытыми глазами; она уткнулась лицом в его плечо. Молча. Они вспоминали, как расставались впервые, потом – во второй, третий раз… Как её осенило, сто она понимает все его слова, даже не имея возможности их слышать. Как он нервно и быстро курил, стоя на перроне и глядя на неё в окно.
Впереди был ещё год разлуки.

21:32 

Приходила ко мне сашка...

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
- Саша,почему ты ешь без хлеба?
*пожимаю плечами*
- У тебя хлеб есть?
- Не знаю
- Ну ты сумасшедшая женщина...
- Самое страшное - мне наплевать, есть он или нет

19:27 

5-6.05.3 С новым годом. Тебя. Меня. Нас.

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
С.Р.

Четвёртый год иду с ума,
Иду к тебе
(Г.Самойлов)


В твоих руках жила гитара
В твоих руках жила и я
Вот только времени нам мало
Пожить дала наша судьба.
Мгновенья эти будут вечны
Лишь в нашей памяти с тобой.
Пусть были мы небезупречны,
Но недостатки все - долой.
И буду я твоей гитарой
И будешь ты моей судьбой
Быть может, когда станешь старый,
То вспомнишь одну ночь со мной...
2007


Стоя на коленях пред тобою,
Я за всё прошу прощенья у тебя.
И за то, каким был ты со мною,
И за то, какою была я.

Мне стоять так вечно было б надо,
Если бы минутой каждый грех
Искупать... но всё, что было ядом,
Вдруг нектаром стало, вызывая смех.

Вот теперь смеёмся, не скрывая
Друг от друга ничего и никого.
Друг пред другом душу раскрываем.
Нам прощать не надо ничего.
29.03.2010


Я люблю тебя - без условий,
Без зароков и без надежд.
"Я люблю тебя" - ты уронишь
Слов других, обычных средь-меж.

Я люблю тебя - без иллюзий,
Я любовью к миру люблю.
Буду музыкой, если попросишь,
Или брошенной раз на дню.

Я люблю тебя - болью вечной,
Ты - к искусству тропа моя.
Я болею тобой неизлечно,
Как болеют в канун смерти дня.

Я люблю тебя, я - безумна.
Я - за правым плечом всегда,
Вечно, где бы ты ни был, пребуду,
И в Аду не оставлю тебя.

Я люблю тебя. Без дороги,
Без судьбы, даже без шалаша.
Ну а ты - целуешь мне руки,
Мой стих - в свою песню сложа.
5.05.2010

17:00 

не-пишу

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
залипла в жизнь
а мыслей много

18:53 

на двоих - один крест

Бог - не ангел. Он просто такой, как он есть.
у Сергея умер родной отец
он едет завтра в Ёбург на похороны
просил приехать, один не справится....
он теряет - я нахожу
у нас всё одно на двоих......

В тихом омуте черти водятся...

главная